Lluvia

Lluvia

      ¿La receta perfecta para una gran historia? Eso es fácil, cada gran historia comienza en la taberna de Frodo. Después de un par de cervezas, el problema vendrá sin  invitación! – Tibicus, Thais 2016.

Si sólo Tibicus hubiera sabido en ese entonces cómo se siente convertirse en esto …

La luna estaba en su apogeo. Voluminosa y brillante, en una noche cualquiera habría sido una bendición para un viajero. Esta noche, sin embargo, fue sofocada por la tormenta que había estallado desde Roshamuul.

Su brillo sólo se veía ahora en el misterioso halo que esbozaba las nubes, lleno de truenos, y sólo servía de malo a todos los que se aventuraron en tales condiciones.

Sólo aquellos cansados ​​de la vida se arriesgarían a estar al aire libre durante una tormenta de Roshamuul. Cansado de la vida, o temeroso por la vida de los demás. Un viento penetrante recorría los arbustos y los campos, silbando entre las grietas y nichos de casas y graneros cercanos. Las gotas de lluvia, pesadas y duras como las piedras de guijarro, se precipitaban incesantemente desde el cielo, llenando los baches y los ríos hasta el borde. Ésta era la rabieta de la tormenta, y arrojaba truenos y relámpagos sobre la temblorosa tierra debajo de ella, sin perdonar nada ni nadie.

Las estridentes ululaciones de los lobos salvajes se extinguieron en la distancia cuando el ritmo rítmico de los cascos de un caballo de guerra hizo vibrar la tierra. El caballero, vestido con ropas saturadas, cabalgaba inexorablemente a través de la tormenta, con la lluvia azotando su pálido rostro. Sus ojos, vacíos y sin esperanza, entrecerraron los ojos contra el impacto de la lluvia. Se fijó en el destino que aún no podía ver.

El agua salía de su ancha nariz y de sus toscos y agrietados labios que habían adquirido un tono azul grisáceo. Su grueso y largo pelo castaño se clavaba en mechones en su frente, cubriendo la herida profunda y fresca sobre su sien. Los rasgos angulosos de su rostro estaban destrozados por la preocupación. No había un honorable guerrero sentado en ese noble caballo de batalla, sino un hombre golpeado que se inclinaba bajo su carga de culpa.

Había dejado la ciudad de Thais hace una hora, justo cuando la tormenta empezaba a inflar, aunque ahora se sentía como una vida entera. Un sinnúmero de veces había mirado por encima de su hombro sólo para asegurarse de que no había sido seguido. Venore estaba todavía a unos cuantos kilómetros de distancia. El capitán Bluebeard, ese seadog escorbuto, lo había decepcionado. Se había negado a zarpar durante la tormenta. Demasiado peligroso, había dicho.

Si hubiera sido capaz de zarpar desde Thais, no se habría visto obligado a emprender este peligroso viaje por el territorio tibiano. Su siguiente mejor oportunidad de llegar a su destino fue el capitán Fearless. Sólo esperaba estar a la altura de su nombre” para q se entienda q el caballero esperaba estar a la altura de Fearless.

Estaba pagando un alto precio por la pérdida de sus placas de hombro mientras la cuerda del arco de warsinger atada a su espalda le penetraba dolorosamente en el hombro, tallando sin piedad cada vez más a cada paso de casco en el terreno irregular. No había tiempo para detenerse, no había tiempo para descansar. Una cicatriz sería un sacrificio agradable en comparación con el dolor y la agonía que enfrentaría si su misión fallaba.

Pero, ¿había sido capaz de triunfar? Si la nota que había dejado para Tibicus no hubiera sido descubierta, significaría que el jinete había firmado su propia orden de muerte. ¿Encontraría Tibicus la nota que le había dejado? ¿Por qué estaba pensando en su propio destino, de todos modos? No se trataba de él, sino de Tibicus y, sobre todo, de ellos; Aquellos que se habían enredado en esta situación desesperada por culpa suya, debido a su estupidez, y ahora estaba atrapado entre una roca y un lugar duro.

Trató de ahogar sus pensamientos y concentrarse en la tarea en la mano. En un esfuerzo por aclarar su mente empujó a su caballo y se aventuraron por el sendero fangoso.

Entonces – ¡desastre!

 

Un rayo golpeó un árbol a su lado, lanzando una lluvia de chispas y haciendo que el caballo de guerra entrara en pánico. Se burló, se crió, y le tiró de su espalda. El jinete aterrizó en un montón de barro. El agua helada lentamente se filtró a través de su armadura, penetrando a través de las costuras abiertas debajo de su pectoral abollada. Su capa verde oliva estaba empapada por la misma suciedad marrón que moteaba sus Piernas Enanas. Su hermosa armadura, una vez su orgullo y su alegría, estaba ahora manchada y manchada, igual que su honor.

Ya no tenía fuerzas para levantarse de donde estaba. Toda su cólera y frustración se cristalizaron en un pensamiento que resonó en su cerebro:

“Es aquí a donde perteneces, patético paladín.”

 


	

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